portrait

es ist diese einzige gewissheit in seiner bedrohlichsten klarheit

es ist dieses radikale gefühl das mich innerlich revolutioniert ich fühle es in seiner tiefsten intensität



es ist dieser fordernde wind der mich treibt der mich jagt zu dessen takt ich tanze dessen willen ich gnadenlos ausgeliefert bin



es ist diese durchdringende oberfläche eines jeden eines jeden dinges die ich allezeit entlang meines offenen körpers wahrnehme



es ist diese eiserne stimme die aus meinen ohren stoßt die jede wand der unhörbarkeit einreißt



es sind all diese gründe

logos

ist der menschenaffe dem mensch sein näher als ich selbst dem ich sein

ist die moralität in der anonymität geringer als in kleinen bekannten sozialen netzwerken

die sprache stirbt kümmerlich

bedeutungslosigkeit betäubt

die einsamkeit der zweisamkeit

saug es auf

Es ist falsch zu denken: Ich denke. Man müste sagen: Ich werde gedacht. Ich ist ein anderer. ich habe an der Erschließung meines Gedankens teil. Ich sehe und höre ihn. Ich tue einen ersten Bogenstrich. Eine Synphonie regt sich in der Tiefe oder springt mit Macht auf die Bühne. Es begann mit einer Welle des Ekels und es endet, da wir die Ewigkeit nicht sogleich erfassen können, es endet mit einem Aufruhr der Düfte.

Arthur Rimbaud in "I'm not there"

angstpolitik

fremd

ist uns der mensch

der der minderheit

ist sie noch so weit

doch bald schon da

kommt uns zu nah

bekannt

ist uns die wand

versperrt die sicht

freiheit sie vernicht'

doch gibt sicherheit

vor der minderheit

Mal relaxen können wie eine Maus in der Falle

In den meisten Fällen enden wir als senile gutmütige Narren, hin und her geschoben von einer rosigen Krankenschwester, die uns anblafft, weil die Bettpfanne wieder randvoll ist. Es sei denn, es nimmt ein gewaltsames Ende -ein Finish, in dem noch einmal alles an uns vorüberzuckt: Mahagoni-farbene Sonnenstrahlen, Girls am Strand, Platt-füße, Haarschnitte, rasselnde Wecker, einrasender Puls. Egal wie, es kommt nie richtig zusammen. Ich gehe in Bars, durchleere schmale Seitenstraßen, ins Wettbüro, frage mich, was ich eigentlich will, und denke wehmütig an Urwälder voll Kletterpflanzen und ähnliche Dinge, z.B. an Mäuse, die sich mit den Vorderpfoten die Nase putzen. Ich sehe mir die Leute an, aber sie sind allebeschäftigt mit Dingen, die ein Spinner wie ich für Unfug hält: Ein Haus abstottern, von da nach dort kommen, Geld verdienen und darüber reden. Das einzige wovon man etwas hat, ist wahrscheinlich rücksichtslos zu schlafen, aber auch das geht nicht lange genug gut - überall werfen sie Preßlufthämmer an, die Kirchenglocken juckt der Schweiß der Beter, die Bienen stechen, die Fenster gleißen, Boote kentern und verfüttern ihren Inhalt an die Haie, nur Kanonen schlafen ungestört in Museen. Ich gehe weg von allem, habe nichts gelernt, weiß jeden Tag weniger, meine Hände werden magnetisch angezogen von meiner Kehle, meine Füße tragen mich voran wie bewußtlose tierische Extremitäten, in Gegenden hinein, wo es schimmelt und gärt, in eine behagliche Hölle, voll von Grünzeug, Ranken und Lianen, und dafür danke ich ihnen auf den Knien.

Charles Bukowski

Entfremdung

In den Bäumen kann ich keine Bäume mehr sehen.

Die Äste haben nicht die Blätter, die sie in den Wind halten.

Die Früchte sind süß, aber ohne Liebe.

Sie sättigen nicht einmal.

Was soll nur werden?

Vor meinen Augen flieht der Wald,

vor meinem Ohr schließen die Vögel den Mund,

für mich wird keine Wiese zum Bett.

Ich bin satt vor der Zeit

und hungre nach ihr.

Was soll nur werden?

Auf den Bergen werden nachts die Feuer brennen.

Soll ich mich aufmachen, mich allem wieder nähern?

Ich kann in keinem Weg mehr einen Weg sehen.

Ingeborg Bachmann

vor-urteil der sinne

seht nur wie schön der kirchturm mit dem licht der abendsonne spielt
wie prunkvoll es unsere geschichte erzählt

seht nur wie gehässig das minarette das landschaftsbild zerstört

wie schön es mit dem licht unseres feuers des pogroms spielt

seht nur wie tugendhaft die tracht unserer nonnen

wie schön sie im wind gottes tanzen

seht nur wie verachtend das kopftuch der moslems

wie provokant sie unserem kreuz trotzen

seht nur wie schön unsere bräune doch ist
wie wunderbar es unserem aussehen schmeichelt

seht nur wie gefährlich die schwärze der afrikaner

wie es an ihnen haftet wie schmutz

hört nur wie friedlich der gesang des pfarrers

wie sanftmütig seine klänge durch unsere gotteshäuser tanzen

hört nur wie kriegerisch die hetzparolen des muezzins

wie brutal sie den geist ihrer terroristischen religion verkörpern

riecht nur wie köstlich der duft unserer küche die abendluft verzaubert

wie die gewürze unsere nase verwöhnt

riecht nur wie stechend das fleisch der fremden gerichte stören

wie aufdringlich sie die heimische luft verpesten

seht nur hört nur riecht nur schmeckt nur fühlt nur

die schöpferische diversität
aber urteilt doch nicht ihr narren

draußen vor der stadt

nichts

ich schreibe

ich schreie

ich schreibe mich in den wahnsinn

ich schreibe

ich schreie

ich schreibe mich ins nichts

ich schreibe

ich schreie

mit nichts.von nichts.für nichts.als nichts

ich schreibe

ich schreie

...

s t i l l e - lärm

wort

getrocknete hirnwinden trüben weltsicht

verkrustete seelen hemmen leben

kannibalische gedanken fesseln nähe

morbide taten säen tod

wer

wir sind wir

sind wir sind

wir sind wir

wer

bin ich nicht ich bist du nicht du sind wir nicht wir

ich bin nicht ich du bist nicht du wir sind nicht wir

nicht ich bin ich nicht du bist du nicht wir sind wir

wer

schön

ich kämme mein haar bis mir mein hirn rausfällt

ich rasiere meinen körper bis es in strömen an mir herunterfließt

ich bemale mein gesicht bis meine haut erstickt

ich esse nichts bis man das weiß meiner knochen sieht

ich bin

schön

hin

schält mir die haut ab
pflückt meine augäpfel
ich bin reif
kostet von mir
esst mich zur gänze auf

ich empfinde nichts
im sog werde ich
verlieren werde ich
mich selbst

luft ersticke
wasser ertrinke
sinn
sinn
hin